De ce geste simple et académie, la lumière se louvoya, éventrant l'espace d'un portail circulaire où je pénétrais sans plus de négligences pour que j'estimais être la destination voulue. D'ordinaire, les vertus d'un voyage prenaient le pas sur la simplicité magique, exception faite de quelques pressantes affaires—dont mes imminents besoins de quiétude. Les yeux plissés devant l'aveuglante lumière d'un astre au zénith, mon corps caressa les bienfaits de la bourrasque ambiante, avant même d'en percevoir la beauté : au milieu d'un paysage idyllique, nulle âme ne semblait ébranler ma solitude recherchée. Le Lac aux Joyaux, affublé de son allure féerique, était aussi bonace qu'à l'accoutumée, mais ne gagna pas les faveurs de mon attention : un coup d’œil sporadique, par habitude, raviva l'agacement de ma dernière visite ici. L'épisode n'était pas traumatique, mais suffisait à m'inspirer le regret quant à mes choix de gîte. Je nantis mes neurones au service d'une réflexion plus logique, adulant l'acabit de ce point d'intérêt.

Un phare dans l'obscurité
Un espoir surplombant la médiocrité
L'endroit est mystérieux, impose sa splendeur face à ce monde
Qui, prisonnier, voit le Gouffre se creuser,
Imposer l'ignorance à ses autochtones.

Le phare dont j'arpentais les alentours, me happait à ma moindre sensation : la chaleur grandissante de mes muscles, les écorchures, le souffle rauque d'un effort soutenu—toute émotion susceptible de me rappeler ma fragile condition humaine. Ce sentiment retroussait mes instincts, rendait mon esprit éligible à l'imperfection : une déchéance, inadmissible pour un prédateur, qui me laissait profiter d'un paysage que je ne souillais du moindre crime. Au loin, gracieusement lovée au creux de ce paradis étriqué, une silhouette s'en imbibait les bonnes grâces. Naturellement allégé par les circonstances, mon pas se fit dansant, battant l'irrégulière mesure d'une ode à l'insouciance. Cette mélodie vibrait au creux d'un cerveau rendu presque léthargique, l'aveuglant de l'horrifiante vérité jusqu'à une proximité où, même émoussés, mes sens puissent s'en délecter. Alors, l'ode devint marche funèbre ; le puérile devint putride alors que le parfum, supposé délicat, m'alarmait de la répugnante nature de cet être. Son apparence, si soignée, dont le charme était vouée à une dangereuse séduction, se diluait face à l'omniscience de mon regard glacial : ces écœurantes formes de vie—si tant est qu'il s'agissait d'une vie—n'existait qu'au bout de ma lame ébène, et dont les sensations se rappelaient à moi.
Je ne suis pas enchanté de votre présence, anormalité que vous êtes. Les démons courtois sont les plus dangereux, car leur malice est une parfaite couverture—mais sur ce point, j'ai bien peur, Opaline, que vous n'ayez manqué de chance.
Le tableau avait des inflexions ironiques, oxymore d'un joyeux démon et de son morbide traqueur, dont il pensait agir pour le bien. Mes torts s'attardaient à l'impolitesse, dont les conséquences m'apparaissaient médiocre de gravité : l'imprudence, quant à elle, pouvait amener bien des morts—car les démons, tout jovial qu'ils espéraient paraître, représentaient un réel danger.
Ceux de votre espèce que j'ai traqué ne survivaient pas bien longtemps, aussi ai-je encore des doutes sur les raisons qui vous poussent à pareille comédie. Je n'ai nulle intention de vous nuire, car ce serait fort discourtois vis-à-vis du traqueur à votre charge.
Un incipit qui, s'il jetait un froid sur la bonne humeur espérée par la démone, avait le mérite de poser les bases : son numéro de charme, tout sincère qu'il puisse espérer devenir, ne saurait ébranler ma méfiance.
Vous avez vu juste, cependant. Et vous, qu'espérez-vous trouver ici ? Le mensonge, vous l'aurez perçu, s'avère inutile.

Là où le vent nous porte, nous nous sommes rencontrés.
Là où le vent nous porte, méfiance et douceur confrontés.
Là où le vent nous porte, là où la traque m'emporte,
Fierté comme aigreur, nous étions opposés.
Ses paroles résonnaient contre la paroi de ma vacante empathie, forçant mon attention ; d'une logique presque implacable, me laissant en proie à ces tergiversions violentes. L'appel du devoir, pilier des vestiges de mon honneur, s'instaurait comme une honte nouvelle : l'impassibilité oubliée, un esprit poussé au vice sous le joug de ces arguments épars. En ce livide monologue, j'appréciais quelques métaphores amusantes, à l'instar d'un dilemme dont l'issue m'était cependant claire, à l'inverse de sa résolution.
Vous vous méprenez, Opaline.
Rendus vitreux par l'incompréhension de mes propres actes, mes yeux s'attardèrent sur ce candide visage. Tout en elle—en eux—en appelaient à une douceur hypocrite, à l'appréciation de leur compagnie ; le confort en couvrait toute disgrâce, pour ces créatures nécrosées dont le corps n'avait rien à faire là. Le cycle de mort et vie, inhérent à notre éphémère et pittoresque existence, trouvait sa fin ici ; face à ces atrocités malveillantes, dont j'étais chargé de les tenir au silence.
Vous ne me répugnez pas et je n'éprouve nulle haine. Je ne saurai dire si vous êtes un monstre mais vous êtes anormale, du moins l'est votre présence en surface.
Mon ton n'avait rien d'irascible et glissait comme l'eau sur l'asphalte, dans une honnêteté si limpide dont je collectais souvent les vertus. Le mensonge, avais-je estimé depuis plus d'une décennie, ne m'apporterait rien de bon, et l'imprudence de ma franchise n'avait jamais su nuire à mon efficacité. Par ma force, j'évinçais tout obstacle d'une justice privée d'éthique, et dont le monde ne garderait que des cendres.
Vous êtes un démon et je suis un traqueur. N'y voyez rien de personnel car à l'inverse, vous épargner n'est pas un acte de pitié.
C'était de la courtoisie—et un brin de curiosité, là
Où le vent nous porte, où des vérités sont soufflées,
Là où la traque m'emporte, où le sang ne saurait couler.
Une discussion anodine, encore que la haine s'en improvisait manteau ; entortillant les doutes dans une curiosité malsaine. Peut-être n'était-ce pas de son fait—car elle s'était montrée imprudente, funambule sur le fil de la vie, si tant est qu'elle en possédait encore : ce frêle corps, monstrueusement coloré, avait cessé de tourner, du moins, sous l'autorité d'un cœur encore battant.
Votre vision n'est pas erronée, j'en conviens, mais que vous apporterait mon empathie ? Quelques perceptions innovantes ne sauraient m'arrêter si d'aventure, j'étais en charge de vous. Vous non plus, à vrai dire.
Ma voix prit des inflexions plus curieuses, dégagées de la froideur dont j'avais omis l'importance. Sur ce point, elle avait gagné—et comme une enfantine vengeance, je la laissais, un frêle moment durant, entrevoir l'aura ébène dont mon corps se couvrait souvent. Des décennies de meurtre, aux états d'âme si variés qu'ils en perdirent toute couleur ; un entraînement acharné, à la limite de ce qui se faisait d'humain—j'étais un monstre, moi aussi. Pire, à n'en pas douter. Et cet échange, si déconcertant, parvenait presque à me le faire oublier.
Je reconnais votre résolution, Opaline—alors discutons. Tuer est un choix. Il m'intéresse de savoir si mourir l'est également.

Que je plonge, que je plonge plus loin encore,
Dans cette abysse dont elle seule connaît les limites.
Que je plonge dans ces ténèbres dont je me suis fait maître, âme éprise d'une noirceur sans pareille. La démone circonspecte, comme si le genre faisait du moindre sens ; impose ses paroles, comme une tirade dont je ne vois pas l'issue, mais dont l'objectif m'apparaissait aussi dangereux que limpide.
Elle voyait davantage, sans l'omniscience de mes yeux magiques,
Elle voyait plus loin, en dépit de l'instinct qui guidait mon esprit.
Et soudain, sous le rayonnement doré de ces joviales prunelles, sous l'approbation silencieuse d'une âme éclopée, noircie jusqu'à la corruption ; sous un aval doucereux, comme une malsaine tentation, l'ombre d'un espoir faillit se laisser attirer.
Je ne vous exècre pas, répétais-je enfin. Et je n'ai pas dit que vous n'étiez qu'un monstre, pas davantage que vous en étiez un.
Opaline, dont l’étymologie caressait la justesse de mes érudites pensées ; et je m'autorisais un battement de cils face à l'innocence de ce qui constituait sa fin. Une bascule, une maladresse, le terme précoce de ce qu'on ne pouvait vraiment qualifier de vie—sans que la suite n'en soit plus avenante. L'anomalité, dont j'avais tranché la définition, me semblait bien injuste ; l'empathie, pour un être mortuaire, n'en demeurait pas moins absurde. Traqueur de si longue date, jusqu'à en perdre raison ; en fallait-il qu'elles en perdent toute légitimité ? Meurtrier sans vergogne, au nom de quelques convictions si aisément évincées par une étrangère ; fallait-il se remémorer le mal, pour justifier le mien ?
Faites-vous grand cas de cet humain que vous avez lié ?
De cette âme que vous avez damné aux mêmes tourments que moi, la condamnant à la nuit. De ce Gouffre qui s'accaparait les morts, comme un vide infini, que gardait-elle comme souvenir ? Faites-vous grand cas du monde dont vous troublez l'équilibre ? Pourtant, au sein de si extrêmes réflexions, l'étanche possibilité d'une résurrection involontaire troubla mon esprit ; ma volonté flanchait, mais non d'une faiblesse dont je répugnais l'existence. Mon sens du devoir était intact, me rassurant quant à ma décision future : ces écarts de scepticisme, s'ils me poussaient au vice de la curiosité, ne suffiraient à restreindre ma lame.
Vous êtes terriblement curieuse. Votre curiosité vous rend bavarde, imprudente, et j'ai fort à penser qu'elle vous a causé bien des torts.
Tué, si j'oserais présumer—et le mot s'effrita dans ma gorge. D'imprudence, car à mon tour, je fais les frais de son fatal défaut, je m'avance : le regard droit semble voir au-delà de ses iris ambrés, capturant toute parcelle de cette âme morte à qui une volonté, un amour, un brin d'humanité semble avoir survécu. Ma main s'avance, passerelle d'une entente improbable ; missionnaire de confiance, et non d'une mort dont elle s'est accoutumée.
Frôlant cette peau, froide et putride,
Cherchant à comprendre, plutôt que de supprimer.
Oublions nos différends et pour l'heure, laissez-moi vous rendre la faveur en répondant à vos questions.
Là où le vent nous emporter, sans consentement quémandé.
Là où le Gouffre nous traîne, loin de toute empathie partagée.

Le contact est éphémère, trouble mon corps devant sa sensation prosaïque : le danger du toucher, dont jaillissement de flammes n'aurait su me surprendre, vient à soutenir ses dires quant à la banalité de son existence. La conjoncture me prend de court, agrège mes yeux en un papillonnement d'incompréhension : les démons étaient spéculés comme des êtres immondes, pétrifiés au-delà de la mort. Leur corps, de ce qu'en disaient les prétendus érudits, trouvaient sens dans un entre-deux putride et exempte de sensations véritables : la chaleur n'y trouvait sa place, pas plus que les quintet des sens. Cette intimité, en lieu et place d'une mission morbide, dégoupillait quelques infondées rumeurs : en dépit de leur indéniable anormalité, ces créatures étaient faites de chair. Par nature, ces êtres se voulaient malfaisants, soutirés à une infinie agonie ; par besoin, leur raison s'éclipsait dans un abîme où ne se trouvait nul repère. Il n'y avait que le vide, cette interminable obsidienne qui se voulait reine ; il n'y avait que le noir, dont la moindre notion, de la solidité du sol à la temporalité du moment, où les moindres certitudes se voyaient englouties. Le Gouffre était ainsi fait, portant les morts jusqu'à cette réincarnation absurde dont ne surgissait que du mal. Selon ses dires, avec lesquels le mensonge ne semblait nouer le moindre intérêt, elle n'avait souvenance de ces faits, se complaisant dans un oubli qui lui suffisait : cette nouvelle vie, malgré la noirceur assumée de sa nature, ne la laissait tendre vers une folie malévole.
Ce n'est qu'une hypothèse, mais l'expérience de l'abysse peut être ce qui détraque le corps comme l'esprit des morts jusqu'à ce résultat. En ce sens, votre amnésie expliquerait votre personnalité unique.
Et voilà que de nocivité, nous étions passés à la théorie : rapprochés si intimement que le contact en fut permis, appâtés par une curiosité si forte que le relâchement en était presque acquis. Mon attention, toutefois, demeurait inchangée, allouant chaque bribe de mon esprit, chaque muscle de mon corps à l'émancipation du mal à venir. Privé de toute la confiance que je l'estimais mériter, en quelques instants où la folie outrepassait ma raison, ma méfiance demeurait fer de lance de mes actions.
Oui. Car selon moi, les crimes, les meurtres comme les champs de bataille ne se laissent pas adoucir par quelques réconforts hypocrites. Je suis un traqueur, un humain de la pire engeance qu'un brin d'honneur ne suffira pas à sauver.
Oui, car un humain ne valait pas mon importance,
Oui, car mon hubris en corrompait mon rôle.
Désespérée, peut-être, mais davantage désemparée par l'intérêt qu'un démon trouvait à pareille question, ma voix resta en suspens, la bouche entrouverte face aux inflexions terriblement humaines qu'elle me présentait. Alors, en l'instant où la frontière de nos deux mondes, de nos deux êtres se voulait nébuleuse, à l'instant où nos antipodes se laissaient aimanter, comme d'évidence, mes pensées firent silence.
Perdues dans le doute, égarées dans le gouffre ;
Troublées par la tolérance, par le crédit que je lui accordais.
Peut-être ai-je peur de me tromper de voie. Mais quand bien même d'autres vous ressembleraient, le sacrifice de quelques macchabées ne serait-il pas acceptable, s'il pouvait instaurer l'équilibre ?
Avais-je véritablement peur ?
Non. Car j'avais foi en mon propre jugement.
En ma propre force, indéniable et inégalée. Mais était-ce ce qu'elle voulait vraiment dire ? Au nom de mes compétences, de mon habilité à me défendre, à découper cette chair mortuaire dont je me persuadais de ne pas haïr la seule présence. Peut-être avait-elle raison, en un sens. Peut-être que j'étais pétri de cette colère dont je niais l'existence—de sentiments puérils, irrémédiablement humains qu'un masque stoïque ne suffisait à cacher. Peut-être que cet entraînement n'était qu'un artifice, un besoin de m'évader de cette peur fétide qui m'en bouffait les entrailles.
Quant à vous, Opaline. Si votre pacte et votre résurrection signifiait la damnation de l'humain auquel vous êtes liée, et auquel vous semblez tenir, que feriez-vous ?
Son geste précédent, presque anodin, ne m'avait pas échappé.

Ai-je toujours envie de voir, Opaline
La question se pose, légitime scepticisme dont je suis victime
Interminable questionnement qui régit mes principes
Cette vie paisible, dont nombre sont arrachées aux civils
Ces nuits de crime, dont la vue ne trouble même plus mes cils
Ai-je toujours envie de voir, Opaline
Où le vent mène les méphitiques odeurs de ces corps pourris
Laissés là, ballants au bout d'une corde,
Laissés là, au gré d'un vent qui en capture la tavelure.
Le vent me porte
Des crimes qui pèsent
Un silence qui s'alloue aux aveux, car nul mot n'est à la hauteur
Assez immonde, pour ces écarts d'une conduite voulue exemplaire
La parfaite noirceur, gage de cette insatiable folie des grandeurs.
Ai-je toujours envie de voir
Ces crimes, ces erreurs
Ces reproches, ces valeurs
Cette démone, cette candeur
Là où le vent me porte, des regrets de sombres circonstances
Là où le vent me porte, dans ce Gouffre que je répugne tant.
Vous savez, je crois que nous nous sommes bien trouvés.
Une démone pétrie de bienveillance, de cette curiosité survivante ; une démone au cœur d'or, dont j'ai souillé l'innocence ; une démone qui n'en porte que le nom, âme corrompue sans que la folie n'en tire son épingle du jeu.
Sous couvert d'une amnésie salvatrice, d'une âme puissante,
Des airs rébarbatifs ; une douce voix prépotente,
Ses iris comme des pépites précieuses
Ses cheveux comme une verdure dont la vie déborde.
De démon, que reste-t-il vraiment ? De mes certitudes, comment déceler le mensonge ? Le monde s'impose, une fois encore, de cette agaçante anarchie qui m'en broie toute envie ; le monde se moque, de cette factice puissance et des connaissances que je pensais acquises. Le monde se moque, omnisciente entité ; me renvoie à cette sobre condition impuissante.
Mon regard sur votre nature ne changera pas. Celui sur votre personne, en revanche, est bien différent. Je crois en ces principes comme en l'affection que vos yeux laissent échapper.
Car des mots, comme un ramassis de mensonges
Car des promesses, comme un recueil de contes
Comment croire en ses paroles ?
Comment prouver ma croyance ?
Des allégeances opposées dont nous étions jouets
D'un ordre comme d'un gouffre, impalpables influences
Démon et traqueur, prédateur et proie
Douceur et regret—mort et éternité.
Si vous deviez dévier de cette route, je viendrai m'occuper de vous. Non pas en tant que traqueur, mais par égard pour la personne que vous êtes aujourd'hui. Vous êtes quelqu'un de bien, alors peut-être est-ce vraiment une seconde chance pour vous.