Hermès avait peut-être enfin atteint le fond du trou.
Les nouvelles de Malronce, Briserune et de la suite de tragédies qui s’y étaient déroulées avait été rapportées dans tout Valdore par les bardes et les messagers, et c’était une fois encore le monde qui s’était écroulé aux yeux du jeune homme qui avait pourtant tout laissé derrière lui dans un élan lâche et égoïste.
Son meilleur ami était porté disparu et sa famille présumée morte ; le peuple de sa fiancée réduit à néant et cette dernière évaporée dans la nature à son tour –Hermès s’était réveillé ce matin là et avait réalisé qu’il avait peut-être enfin tout perdu.
Alors il avait bu –à s’en rendre mauvais, malade, qu’importe tant qu’il n’avait plus à être l’imbécile endeuillé qu’il était rien qu’un peu plus longtemps ; car quitte à prendre la fuite, autant y aller franchement.
Alors il avait bu, et il buvait encore, une jeune femme assise sur les genoux et dont il n’avait pas retenu le prénom –mais elle sentait bon et le creux de son épaule avait des allures de refuges chaleureux et ça lui suffisait– une chope à la main et le regard vitreux, des rires creux pendus à ses lèvres.

Hermès ne désirait que le bruit et l’assourdissement, de quoi éteindre les souvenirs douloureux et les regrets amers, et lorsqu’une voix un peu familière prononça finalement son nom, il ne la reconnu pas et peut-être qu’il avait enfin réussi à oublier.

« Ouais, fit-il la voix pâteuse, tu veux quoi ? »

La mémoire lui faisait défaut, le cœur semblait vouloir se rappeler, car il sentit quelque chose se serrer dans sa poitrine, et il ne comprenait pas pourquoi.
Passe ton chemin Yekun,
celui que tu as connu n’es plus.

Dans les méandres de sa mémoire brouillée Hermès ne parvenait plus à démêler le vrai du faux, la réalité des rêves éveillés, et cet entre deux nauséeux sembla lui tourner plus vite au cœur que tout l’alcool qu’il avait pu ingérer.
Dans cette voix, dans ce visage, dans ces mots qu’il prononçait, il retrouvait les restes à peine abîmés de cette ancienne vie qu’il s’efforçait tant à détruire pour ne plus s’y sentir enchaîné ; comme on badigeonne de peinture blanche un tableau pour repartir à zéro mais que les vieilles couleurs transparaissent sous la couche neuve qui ne sèche jamais.
La chaleur qui s’était lovée contre son corps lui fut enlevée, suivie par sa dernière chope qu’on vida d’un trait devant ses yeux, et sans rien pour s’occuper les mains et l’esprit Hermès se retrouvait seul avec lui même, baignant dans la rage qui le consumait de l’intérieur depuis trop longtemps pour qu’il ne s’en souvienne.
En l’espace de quelques instants, l’atmosphère autour de lui changea du tout au tout ; son regard se fit aussi noir que les ombres qu’il savait manipuler et dans sa voix vibraient les colères d’une vie toute entière.
Il était au fond du trou ; il n’avait rien à perdre.

« Parle pas de Bonnie, putain. »

Qu’on ne lui parle surtout pas d’elle, il voulait l’oublier ; oublier leur complicité et la lueur triste dans ses yeux quand au cœur de Malronce c’était Briserune qui l’appelait –oublier tout d’elle et surtout sa propre culpabilité de l’avoir laissée derrière.

« Je t’emmerde. Les Darragh je les emmerde, et les mages aussi. Tu te prends pour qui pour venir me casser les couilles comme si je te devais quoique ce soit ? Mon vieux ? Ma femme ? »

Un ricanement gras, bête et méchant –c’était tout ce qu’il était devenu, tout rétracté dans sa douleur et sa rage qu’il était– lui échappa.

« Fallait le dire que tu m’aimais à ce point Yekun, si c’est les putes qui te chagrinent tu peux remplacer je suis pas difficile ! »

Et dans sa hargne il n'avait même pas réalisé qu'il s'était souvenu.

C’était la colère dans sa forme la plus pure qui l’envahissait comme une rivière en crue ; à tous les maux de son existence, il ne semblait plus y avoir qu’une seule solution en cet instant précis où son regard était fixé sur la silhouette de Yekun et la façon ostentatoire dont il cherchait à le provoquer, et cette solution était de lui faire du mal.
Qu’il ferme sa grande bouche.
Qu’il sache ne serait-ce qu’un quart de sa propre douleur.
Et Hermès ignora les insultes qui lui passèrent au-dessus tant il était habitué à être traité de tous les noms depuis le temps, mais le prénom de Bonnibell résonna encore dans sa bouche traître et c’était la fois de trop –il l’avait prévenu.

Hermès et ses éclats de rage,
Hermès et son alcool mauvais des mauvais soirs,
Hermès et le vide dans son cœur,
Hermès et ses pouvoirs,
Chaque jour qui passait il se demandait pourquoi la Maison-Dieu l’avait fait si semblable aux démons qu’il pourchassait.
Mais pas ce soir.

Ce soir, il se vautrait dedans à s’y noyer, et sans bouger le petit doigt c’est la souffrance de l'esprit qu’il impose à Yekun qui va probablement le regretter. Le regard fixe sur lui, Hermès laissait les secondes s’égrener, une, deux, trois –quand on souffre le martyr, c’est fou comme les secondes sont longues– et il ne s’arrêta qu’en ayant perdu le fil, un peu avant dix.
Il se leva ensuite, donna un grand coup dans le pied de la chaise du jeune homme comme pour le faire chuter de son piédestal d’arrogance et sa main vint agripper ses boucles blondes pour le forcer à lever la tête vers lui qui s’était penché plus près, trop près.

« Je t’avais dit de pas parler de Bonnie. »

Bonnie qui valait tellement mieux que lui et que tu salissais à en parler ainsi.

La satisfaction de la douleur infligée ne dura qu’un instant –peut-être un battement de cil– aussitôt balayée par un grand vide froid qui s’emplit tout aussi rapidement de culpabilité rance, lavée à son tour par une conscience éparse, qui allait et venait aux rythmes de l’alcool dans ses veines qui rongeait sa mémoire et sa lucidité.
Hermès était aveuglé par sa colère ; il ne voyait plus les autres clients qui déjà s’agitaient de le voir devenir violent, et c’était à peine s’il distinguait vraiment le visage de Yekun devant lui –par-dessus sa figure se superposait celle qu’il avait, plus jeune, et qui vivait encore dans les souvenirs du traqueur.
Sa poigne sur la chevelure du jeune homme se serra un peu plus alors que la douleur de la brûlure crispa son bras tout entier –mais Hermès ne broncha pas. Les années l’avaient rendu rude à la douleur, moins à cause d’une constitution endurcie par les circonstances que parce qu’il trouvait dans sa propre souffrance une forme d’échappatoire à sa culpabilité.
Avoir mal, c’était se punir et expier ses fautes un peu.

« Mais ferme un peu ta gueule, putain ! il gronda en secoua Yekun au bout de son poing. »

Il lâcha rapidement les cheveux de jeune homme pour attraper aussitôt son col et le traîner à sa suite à l’extérieur de la taverne, peu enclin à devoir subir, en plus de sa crise, la colère des taverniers. Sa démarche était gauche, son équilibre incertain, et il s’appuyait aux tables voisines d’une main pour pouvoir avancer tout en gardant suffisamment de forces pour tirer Yekun dans son sillage.
Dehors, la pluie qui tombait raide eut tôt fait d’éteindre les flammes et d’apaiser un tant soit peu la brûlure de sa peau.
Hermès le tira jusqu’à une ruelle adjacente et l’y lâcha sans ménagements.

« Ma faute tu dis ? Quelle blague ! »

La lucidité manquait de trop à Hermès pour trouver les véritables mots qu’il aurait voulu lui dire –trop enivré de boisson et de rage. Les interprétations de son ancien ami à son sujet le mettaient hors de lui car il avait tord ; il avait été le premier à encourager Bonnibell à partir et ça, Yekun ne le comprendrait jamais. La rage qui le consumait venait d’autre part, elle était bien plus viscérale que tout ce qu’il avait jamais pu ressentir dans sa vie.

« Ça me regarde pas si t’as une vie de merde Yekun, il railla, un sourire enragé au visage. T’es pas mon petit, pas mon problème. »

Pardon
d’être parti comme ça.

« Va chialer ailleurs, maintenant. »

Si je suis seul c’est parce que c’est mieux ainsi.