Être conseillère est un privilège. Un statut de haut-rang, attribué aux meilleurs. Donné à ceux qui ont la force de porter son poids, qui sont capables d’assumer ce que cela incombe. Être conseillère est une fierté, un étendard brandi haut et loin, pour faire briller les couleurs de sa patrie qu’elle aime tant. Être conseillère est un mode de vie, un mode de pensée. Une façon de réfléchir différente, qui la contraint à sortir de ses habitudes, à encaisser des critiques plus nombreuses, plus virulentes. Des critiques émises de personnes parfois plus haut qu’elle sur la grande échelle de la société. Parfois par moins influent, mais toutes aussi importantes.

Être conseillère, c’est apprendre à grandir, pour s’inscrire au mieux dans l’histoire de Malronce.
Pour grandir, Cyrielle le sait, il faut passer par tous les chemins possibles. Ne pas lésiner sur les moyens, ne pas avoir peur d’être fatiguée, ne pas craindre de devoir se dépasser. Tous les jours, encore et encore, jusqu’à n’en plus pouvoir.
Être conseillère, c’est accepter d’être entraînée par un des meilleurs, même quand il s’agit de l’être le plus exécrable qui soit.
Enfin, pas exécrable en lui-même, mais exécrable pour ce qu’il a fait.
Ce qu’il lui a fait.

Être conseillère, c’est braver les vagues les plus hautes, affronter les courants les plus puissants. C’est mettre sa fierté de côté pour devenir meilleure.
Être conseillère, ce n’est pas tous les jours facile. Mais, aujourd’hui, c’est encore pire que toutes les autres fois.

Ses prunelles s’évitent dans le miroir. Elle regarde partout, sauf dans son propre regard. Son honneur est taché de cette colère qu’elle ne parvient pas à faire taire. Cyrielle a l’impression d’être tirée vers le bas, sans pouvoir se relever.
Son instructeur est un homme fort, indéniablement. Un homme qui a gravi les échelons de la hiérarchie malronçoise pour se hisser auprès des plus hauts.
Le problème, c’est qu’il n’est pas malronçois. Il est briserunien. Il fait partie de ce peuple immonde, coupable d’une si grande tragédie. Il fait partie de ceux que Cyrielle déteste, qu’elle ne peut pas et ne veut pas voir.
Il fait partie des « autres », ceux qu’elle effacerait bien de cet univers, mais qu’il faut conserver. Après tout, dans leur pays, ils sont très nombreux. Parmi eux, beaucoup se sont illustrés auprès du Roi actuel, beaucoup ont réussi à se faire une place. Mais ils ne sont pas malronçois. Ils font partie de la pègre, voire même de la peste de ce monde.
Une gangrène purulente, suintante, odorante, qu’elle rêve d’empaler au bout de son épée.

Autant dire que, pour aujourd’hui, Cyrielle n’est pas plus joyeuse que les autres jours. C’est encore pire.
Plus froide, plus repoussante. Plus silencieuse.
Elle n’adresse la parole à personne, se contente de signes de tête respectueux aux domestiques, de mots courtois mais limités à ceux qui viennent s’enquérir de son état. Elle évite un maximum de silhouettes, jusqu’à arriver dans la salle d’armes où elle a rendez-vous.

Les iris turquoises se déposent sur l’homme qui l’attend. Lui.
Son sang ne fait qu’un tour, boue à une vitesse spectaculaire. Elle a l’impression que toutes ses cellules vont exploser, d’un coup. Céder sous la rage qui la mord brutalement.
Cyrielle a envie de hurler. Elle a envie de laisser libre court à ses pulsions, à sa haine, à toute cette colère qui fait vibrer ses veines. Il est là. Si près. Il lui suffirait de faire quelques pas, sans même réfléchir, pour se lancer dans une joute intense, qui ne prendrait fin qu’à leur dernier souffle. Ce serait si simple. La mort de l’un ou de l’autre, peu importe. Elle aurait lutté, pour de vrai.

« Alors, même la lèpre peut se faire une place chez les plus grands. »

La diplomate fusille son interlocuteur du regard. Elle n’arrive pas à comprendre pourquoi il doit l’entraîner. Pourquoi cet homme se trouve ici, en qualité d’instructeur, alors qu’il a participé au massacre d’innombrables malronçois. Comment des conceptions aussi opposées finissent, un jour, par se lier l’une à l’autre ? Comment passe-t-on d’assassin à patriote ? Sa logique est ébranlée. Elle ne parvient pas à saisir l’évolution de cette situation. Elle ne fait pas sens.

Cyrielle reste droite, fière, son armure scintillante sous les diverses lueurs qui les éclairent. Elle se battrait bien, là, oui. Elle mettrait bien le feu à cette pièce pour pouvoir le vaincre. À vrai dire, le soldat ferait presque n’importe quoi pour lui voler son dernier souffle.
Seulement voilà, elle ne peut nier la vérité : cet homme est beaucoup, beaucoup plus fort qu’elle. C’est un combat sans enjeu, une lutte perdue d’avance. Il lui faut tirer de cet enseignement la force nécessaire pour lui planter l’épée dans la gorge. Ou ailleurs.
Il faut être patiente.

« Cyrielle Ann Valladon. Mais je suppose que vous vous souvenez de moi. »

Son cœur bat jusque dans ses tempes. Elle ne sait pas comment ils parviendront à s’entraîner ensemble. Il y a sous cette leçon une tension palpable, électrique.
La blonde s’approche, sans jamais baisser les yeux.
Pas un mot de plus, elle n’en voit pas l’utilité.
La main posée sur le manche de son épée, le soldat attend. Les instructions, les réactions, peu importe. Elle attend.
Elle attend une raison de déchaîner toute sa colère, de libérer sa rancœur.

Car aujourd’hui, son professeur est aussi le frère de l’assassin de sa famille.

Un peu, qu’elle a mené son enquête.
Elle n’a pas eu besoin de chercher bien longtemps, pour trouver les sombres dessous de cette affaire. D’une manière, elle ne le déteste pas, parce que ce n’est pas tellement sa faute. D’une autre, ça l’arrange, Cyrielle, d’avoir quelqu’un sur qui reposer sa haine.
Un bouc émissaire.
Des épaules pour porter le poids de son malheur.
Un visage pour rediriger sa colère.
Ce n’est pas lui, mais presque.
Alors elle prendra un presque, parce que c’est toujours mieux que rien.

La blonde observe son instructeur s’échauffer, faisant instinctivement de même. Remuer les bras, les épaules, les hanches, les jambes. Remuer chacun de ses membres pour ne pas qu’ils se froissent lorsqu’ils se battront. Éveiller les muscles, les mettre au travail. Faire l’effort de se battre. Encore, encore, encore.
Jusqu’à ce que sa lame tombe de sa main, parce qu’elle n’aura plus la force de la brandir.

Un sourire sarcastique fend son visage.

« À croire que ni vous, ni moi, n’avons droit à la paix. »

Deux destinées, croisées dans le plus sanglant de tous les mariages. Elle aurait pu mener une vie différente, lui aussi. Ils auraient peut-être pu s’apprécier. Se découvrir. Se connaître. Établir une relation de mentor à élève, ou quelque chose de plus fraternel. Ils auraient pu faire tout ça.
Mais non.
C’était bien plus drôle de les opposer, depuis le début. De faire d’eux des ennemis naturels, qui ne se voueront du dédain que parce qu’ils sont issus de lignes qui se sont emmêlées de la pire des manières.
C’était beaucoup, beaucoup plus drôle.

Il tire son épée, lance les premiers échanges. Le véritable échauffement, celui de l’entraînement. Celui qui les opposera réellement l’un à l’autre.
Cyrielle a envie de tout donner, de se jeter dans cette joute pour planter son épée à tous les endroits possibles. Pour qu’il comprenne.
Pour qu’il subisse.
Pour qu’il soit l’exutoire dont elle a toujours eu besoin.

Droite, gauche, gauche, droite. En haut, en bas. En bas, haut. Encore et encore. Sa lame s’agite, fend l’air, alors qu’elle remue les bras et les jambes pour accompagner ses mouvements.
Il considère que la haine est une bonne instructrice. Alors, finalement, qu’ils soient face-à-face aujourd’hui, qu’ils soient opposés dans de telles conditions, ce serait une bonne chose ?
Elle deviendrait meilleure, à le haïr ?
Ne risque-t-il pas simplement d’en mourir ?
Et elle ?

Cyrielle se mord la lèvre.
Il recule, indique que c’est le moment. Qu’elle doit lui montrer l’étendue de ses capacités.
Instinctivement, la blonde recommence. Ses canines creusent un trou dans sa peau, libèrent une goutte de sang, suivie de nombreuses autres, qui lui remplissent la bouche.
Un voile ténébreux noie ses yeux. Elle ne voit plus Hector. Elle est incapable de le discerner sous les souvenirs qui inondent sa vision. Il n’y a rien d’autre que ses parents, là. Leurs silhouettes brisées, qui s’écrasent sur le sol. Des corps sans vie, aux innombrables blessures, qui ne se relèveront jamais.
Jamais.
Jamais.
Jamais.

Elle plonge, agite l’épée, remue de toutes ses forces. Cet homme doit payer. Il doit réparer les torts des siens, pour que ceux de Cyrielle puissent trouver le repos.
La blonde maintient une prise solide sur son épée, joue des jambes pour plonger, esquiver, revenir.
Embarquée par sa colère, elle finit par lever sa deuxième main, à l’origine utilisée pour garder de l’équilibre et avoir un membre disponible pour frapper. Une boule de feu croît petit à petit au creux de sa paume, jusqu’à ce qu’elle comprenne ce qui se passe.
Si elle continue, elle risque de réellement le tuer. Ou d’en mourir.

La flamme s’étiole, jusqu’à disparaître. Elle recule.

« À quoi bon ? »

Sur ses joues roulent des larmes discrètes, rendues difficiles à percevoir par son agitation. Elle serre le manche de son épée, sans jamais détourner le regard. Sans baisser les yeux.

« Pourquoi faîtes-vous cela, Hector Odysseus Boreas ? »

Pourquoi se mêler à cette foule que vous avez trahie depuis le début ?
Pourquoi porter ce fardeau ?
Pourquoi accepter d’être mon ennemi naturel quand nous ne sommes rien, au fond ?
Pourquoi ?

Cyrielle fulmine.