Trigger warning : suicide

Face au reflet, il voit un cadavre. Face au reflet, il voit un spectre. Touche du bout des doigts sa peau, incertain. Est-ce bien lui ? Les sensations qui le parcourent lui disent que oui, ses yeux morts lui disent que non. Dans le reflet, il voit la pâleur, il voit les zébrures. Son corps entier strié de rouges et il a du mal à se rappeler, Jasper, que fut-il un temps il était aussi immaculé et lisse que la neige. Chaque cicatrice était signe de gloire, la preuve de son combat, de son obéissance. Chaque cicatrice le dégoûtait davantage, Jasper, car on s’est mutilé ces dernières années, mutilé pour vous rendre honneur, mutilé pour lui faire horreur à elle, l’aigle. Tant de blessures pour un jour lui arracher les ailes, venger le taureau, piétiner les traîtres. Tant de blessures pour les détruire, revenir à la seule famille qu’il nous reste… Mais l’aigle avait été fauché dans les airs. L’aigle était tombé. Antigone… Antigone appartenait au passé.

Il a la tête qui gronde, les mains qui tremblent. La première fois avait failli lui être fatale, la seconde allait l’achever pour de bons. En l’espace de presque vingt-trois ans, on ne peut pas assumer de voir son monde voler en éclats deux fois. Face au reflet, il ne se reconnaît pas. Ce regard éteint n’est pas le sien. Ce corps mutilé n’est pas le sien. Cette vie. Cette réalité. Non, rien de tout cela ne lui appartient.

Elle est morte…

Il aurait dû s’en réjouir. Il aurait dû exulter. Il aurait dû hurler “Père, nous sommes vengés !”. Il aurait dû. Il ne peut pas. Il y a tout ce vide à la place. La profonde incompréhension, le déni, puis la révélation. Elle n’est plus là et soudain plus rien n’a de sens. Elle n’est plus là et on n’est pas apaisé pour autant. C’est même pire, c’est une douleur sourde, proche de la folie. Elle est morte et on a échoué à la tuer. Elle est morte et on ne peut plus se libérer.

Prudence, Iphi, Diane… Mon dieu, Diane.

Ça enfle dans le cœur, ça rend fou de douleur. Pathétique face au reflet. Il voit son regard, l’air de se dire “c’est la fin ?”. Et il a envie de rire, les yeux pleins de larmes, la nausée dans la gorge. Il n’y aura plus les rires d’Iphigénie, les chants de Prudence, il n’y aura plus... L’envie soudaine de rouvrir chacune de ses plaies et de saigner à en repeindre la chambre, parce que ce sera encore moins douloureux que ça.

Et soudain le reflet devient insupportable, parce que dans ce reflet on voir père, on voit Diane, on voit Clovis, on voit chacun d’entre vous et on vous déteste tous. Alors on abat les poings, brise la surface, fait disparaître toutes traces de soi. Vous n’avez pas le droit. Vous n’avez pas le droit de le regarder comme ça. Avec vos jugements, vos déceptions, vos accusations.

— J’ai essayé…. J’AI ESSAYÉ VOUS ENTENDEZ ?

Les mains en sang, le coeur en miette.

— Je me suis battu pour vous, j’ai saigné pour vous, j’ai tué pour vous…

On sent le manque d’air. On sent la peur. Et soudain on a froid. Et soudain on est seul.

— Vous n’aviez pas le droit…

De nous laisser seul, de nous regarder comme ça, de nous juger comme ça, de murmurer à nos oreilles “Oh, comme tu as échoué, Jasper”.

— Je sais, je sais, je sais…. JE SAIS.

On entend la voix de père.
Je t’avais demandé de nous venger

On entend la voix de mère.
Pourquoi nous as-tu laissé mourir en vain ?

On entend la voix de Clovis.
J’avais confiance en toi.

On entend la voix de Diane.
Pourquoi.. ?

— FERMEZ-LA !

On n’en peut plus. On est lasse. Savez-vous seulement ce que ça fait de vivre quand on a mal ? Savez-vous ce qu’on ressent lorsque les voix ne se taisent plus ? Lorsque la haine de soi l’emporte ? Lorsque qu’on se déteste tellement qu’on n’a plus besoin de se charcuter pour souffrir ? Quand on rêve de se charcuter, parce que ça en devient libérateur. Savez-vous la peur qu’on ressent face au vide, au néant ? Quand on ne voit plus d’horizons, quand il n’y a que le silence, que les jugements ? Quand on ne sent plus légitime de rien ? Quand on a mal, tellement mal, qu’on en devient fou ? Quand la douleur est si forte que plus rien n’existe autour, qu’il ne reste plus que l’instinct de survie, le seul, l’Unique, qui crie “qu’on en finisse”. Quand pour que tout cesse, il ne vous reste plus qu’une seule, définitive et terrible solution.

Ô, ça n’a rien de beau. Ce n’est pas une libération. C’est brutal. C’est moche. Rien d’aussi romantique que dans les ballades et les romans. C’est juste la fin.

Quand il avale à pleine main les opiacés qu’on lui a donnés pour qu’il s’amuse, pour qu’il vive comme un homme, un vrai, ça n’a rien d’une jolie fin.

Quand il se laisse choir sur le matelas, vos spectres qui aveuglent ses yeux, ça n’a rien de libérateur ni d’heureux.

C’est lâche. C’est la mort. C’est terrible.
Mais Jasper est lâche, Jasper est mort, Jasper est terrible.
Jasper est lasse, Jasper a peur, Jasper à froid.
Jasper ne se voit pas affronter le monde sans vous, sans toi.
Jasper veut dormir, fuir, et ne jamais se réveiller.

Jasper, s’autorise une dernière fois à échouer.  

Trigger warning : suicide

Il a chaud, Jasper, il a froid. La vague conscience d’avoir vomi quelque part, puis d’être tombé. La vague conscience de partir, petit à petit et d’en être, en soi pas tellement heureux. Presque passif, presque neutre face à la vague idée qu’on ne se réveillera pas. Tant pis, dit une voix. Tant mieux, dit une autre.

Quand tu arrives, il est déjà loin. Pas au bout du chemin, mais déjà assez inconscient pour que le cœur ralentisse doucement. De là où il est, il n’entend rien, ne perçoit rien, ne ressent rien. C’est juste le vide. Ce n'est juste le rien. Et dans un sens, s'il pouvait garder un souvenir vivace de cette sensation, il vous dirait que c’est aussi rassurant qu’effrayant. On fuit le bruit pour ne trouver que le silence. Sur le coup, on semble respirer et puis très vite, on comprend qu’on étouffe. Que le silence, le vrai, rend bien plus fou que le plus fou des concertos.

Mais de cette sensation, il ne gardera rien d’autre qu’un poids sur le cœur, Jasper. La faiblesse d’un corps dont on a repoussé le baiser de la mort. Un peu comme ce jour-là, à Grandvent. Il lui semble qu’il était peut-être bien déjà mort ce jour-là. Qui sait ? Il n’aura jamais le loisir de se poser la question. Parce que de l’inconscience tu le rappelles, Elías, affairer à stimuler ce cœur qui faiblit, à donner de l’air pour que la machine reparte, pour qu’elle ne s’arrête pas, pour que la respiration reprenne, que la pompe poursuive son travail. Il n’a qu’une vague conscience de ce qu’il se passe, dans le silence, il recommence à entendre des voix. À la fois irrité et soulagé. De nouveau du bruit. Encore du bruit. Toujours du bruit. Et de la brume, il émerge enfin.

Papillonne faiblement, tousse, tousse encore, puis crache. C’est chaud dans la gorge, ça brûle même, une infâme bouillie flasque qu’il dégueule à même le sol dans des sons qui ferait tourner de l’œil n’importe quel noble. Tousse, crache, vomi encore. Puis l’air. Enfin. Viciés. Chargés des odeurs de la mort qu’il a voulu trouver. Sonné, toujours aussi vaguement conscient de ce qu’il se passe, Jasper. Mais vivant bien vivant, même si faible. Pas la force de parler, même pas la force d’entrouvrir les lèvres. Juste le regard hagard qui t’observe et l’envie de dormir soudain. Dans le flou de ses yeux, il croit reconnaître ton visage.

On parlera plus tard.


Quand il rouvre les paupières, il est allongé, Jasper. La vague sensation d’avoir connu ça, une fois. Le corps lourd, l’incapacité à se mouvoir, une chambre dont on ne se souvient pas et la fatigue, la putain de fatigue, encore. Tourne la tête, un peu sonné, un peu perdu. Toujours un peu plus quand il t'aperçoit.

— Kieran… Hé.

Hé.
Tu as mille raisons de le frapper.

L’envie un peu acide, un peu lasse aussi, de te dire que c’était le plan. Que tu ne réussisses pas, que tu ne le ramènes pas. On avait parié sur nos échecs respectifs, Elías, lui d’éteindre tout instinct de survie, toi de lui amener une raison de vivre. On s’était lourdement trompé, encore une fois, une habitude en somme, une habitude qu’on détestait à mesure que les morts derrière nous grandissaient, que la solitude s’installait.

Mais, il y a cet aveux un peu hypocrite, foutrement égoïste, de voir qu’on a quand même un certain plaisir à constater que ça t’a touché. Personne ne regrettera Jasper, mais on regrette quand même Silas. Ça aurait été une consolation si ce qui vous liait n’était pas de l’ordre du mensonge, Elías. Tu aimes le mercenaire, le mirage, l’identité qu’il s’est construite pour survivre, pour traquer sans prendre de risque. Tu n’aimes pas celui qu’il est vraiment : l’ennemi de Briserune, le traître mort, le chien des Vaudreuil, l’ancien lord floué de ses terres et de sa maison parce que Briserune était trop fière pour reconnaître que seule face au monde elle ne pouvait rien.

— Tu ferais beaucoup de mal à la terre si tu enterrais quelqu’un comme moi. Il aurait fallu me brûler, plutôt.

Essaye de rire, n’y arrives pas vraiment. Alors il se contente de poser une main incertaine sur son flanc pour grimacer sous la douleur. Les côtes sont bien brisées.

— En effet… Tu t’es acharné.

Et on ne sait pas trop si on doit te le reprocher ou juste le constater. Et on se demande pourquoi, aussi. Pourquoi autant d’efforts ? Qu’est-ce que tu voyais que lui ne voyait pas ? Pourquoi le retenir ? Pourquoi s’acharner à rester ? En cet instant, Jasper n’y voit pas d'intérêt, il se même prisonnier. Prisonnier de ce corps, de cette vie, de ce siècle à errer alors qu’il n’a plus rien, tu sais, si ce n’est des morts à pleurer. On ne pourra plus venger père comme il l’a ordonné, mais surtout on n’a plus personne à sauver. Roserai n’était un foyer que quand ils y étaient, que quand elle y était. Brave n’était son royaume quand il croyait y vivre avec elle, que quand le taureau flottait sur les bannières. Aujourd’hui Jasper était un apatride, un traître aux yeux d’une Briserune qu’il aimait, un cadavre aux yeux d’une Roserai qu’il aimait aussi. Et la solitude qui en ressort, Elias, Jasper comprend qu’il ne peut pas la vaincre.

— Hier, je n’avais pas envie de parler.

Juste de partir. Juste d’en finir. Parce que les voix étaient si fortes, la douleur si grande. Et comment te la faire comprendre ? Il ne pouvait rien dire, tu sais. Parce que l’homme qui souffre est un fantôme qui doit rester fantôme. Son moyen de libération était mort. Diane… Diane était morte. Et tu vois, étrangement, il ne reste que des regrets. Les souvenirs n’apportent aucun réconfort. C’était comme être anesthésié de tout. Diane était morte. Et devant lui, il ne voit que des occasions ratées. Toutes ces fois où il s’est retenu, frustré, toutes ces fois où il s’est tu, censuré. Parce qu’on pourra être libre quand on sera marié. Mais mariés, on ne le sera jamais. Alors il ne reste que les regrets. Beaucoup trop pour un garçon à peine sorti de l’enfance.

— Et quand bien même, je n’aurai pas eu les mots.

Extrémités. Et c’est drôle, tu vois, car l’idée de partir dans le silence et la solitude lui semble bien moins extrême que tout ce qu’il a pu faire jusque-là. Mentir. Museler l’homme qu’on était, tout ce qui a participer à nous construire puisque dans ce monde-c ni Jasper, ni lord Riegel n’étaient admis. Traquer ces visages autrefois sujets. Rendre la justice imposée par un père. Accomplir la quête vaine et égoïste. Et entendre ces voix, toutes ces voix. Celle du père, notamment. Celle du gouverneur, du dominant, qui dans la dernière image qu’il a emportée de lui n’avait plus rien de noble ou de puissant. C’était juste un homme dont la rage avait déformé ses traits. Un homme, qui n’a appelé à aucune des valeurs respectables qu’il a enseignée à coup de bleu à son fils. Un homme que Jasper avait trouvé si hideux ce jour-là. S’endormir et juste mettre à fin à une histoire qui traînait depuis trop longtemps en longueur, sur le coup ça avait été la réponse la plus sensée, Elías.

Mais tu ne le vois pas comme ça, n’est-ce pas ? À tes yeux, ce fut une fuite, ce fut lâche. À tes yeux, ce fut un appel à l’aide, la dernière danse terrible qu’on s’inflige quand la musique s’éteint définitivement. Et il ne sait pas, Jasper, s'il avait besoin d’aide. Il ne sait pas, Jasper, s'il veut qu’on le sauve ou qu’on le laisse mourir. Il est soudain fatigué, profondément lassé. Un cadavre dans un corps encore chaud et au cœur battant. Et quand tu en appelles aux passés qu’on ne fouille pas, à la discrétion habituelle qui est la nôtre, il soupire, Jasper.

— Alors ne commence pas, Kieran.

Mais tu poursuis, évidemment. Naïf et égoïste qu’il est, Jasper, de te demander de faire comme si de rien n’était, de passer sous silence cette tentative de rejoindre les morts qu’on aime tant. Il pourrait trouver ta curiosité légitime s'il n’était pas autant à fleur de peau. Déjà, il se referme, se tasse un peu plus sous les couvertures, tourne dans un effort pour t’offrir son dos. Ultime signe de protestation. Ne demande pas. Ne cherche pas. Il ne veut pas. Il ne peut pas.

Mais tu poursuis, encore. Tu es comme lui. Ce petit garçon plus grand que lui, plus fort que lui, mais qui le regardait autant comme un objectif que comme un obstacle à franchir. Un rival qu’il a considéré de loin avant d’en faire, il ose se l’avouer des années après, son meilleur ami. Il pourrait en remercier Bonni, mais on n'ose se rappeler son visage ou même son nom, trop peur de voir sa voix se mêler à celles de tous les disparus qui rendent fous. Comme lui, tu n’épargnes pas, Kieran. Tu as des choses à dire et tu les dis, même si tout hurle qu’on veut que tu te taises. Se crispe contre les draps, Jasper. Te détestant, se détestant. Te trouvant injuste de vouloir violer l’accord tacite qui consistait a garder muet et scellé les identités du passé. Il ne peut pas. Il ne veut pas. Et il te déteste furieusement quand tu en appelles aux mains qu’on s’est tendu, aux vies qu’on a protégées ensemble, au lien qu’on a tissé dans le sang et l’odeur de merde des batailles. Tu n’as pas le droit. Un sourire réellement amer et acide, le plus méchant de son arsenal, celui qu’on n'aurait jamais imaginé voir sur son visage.

Si tu savais, tu me considérerais avec une corde autour du cou si tu n’apprenais ne serait-ce que mon nom.

Parano, persuadé que le temps qui s’attaque aux faux-semblants qui craquent te fera le détester. Lui le grand méchant, lui que son propre peuple a cherché à tuer. Vous les avez tous haïs sans jamais vous questionner, sans jamais chercher à comprendre et à apprendre. Et d’un coup, il vous déteste, d’un coup, il veut serrer ses mains autour de ton cou. Toi. Eux. Tous. Soudain dépassé, fatigué de devoir vous pardonner et vous aimez. Ce serait si simple de haïr, si simple d’être libre et de laisser les instincts profonds surgir. Pourquoi jouer le rôle du lord, pourquoi s'acharner à porter le costume ? Ça n’a jamais rien apporté d’autre que des regrets, Kieran. Vous vous détruisez sans poser de questions, pourquoi lui devrait tendre l’autre joue face à vous ? Par maturité ? Par dignité ? L’envie de tout détruire, de cesser d’être à la hauteur des fantômes pour juste tout, oui, tout détruire. Vos vies. Vos rêves. Vos illusions d’imbéciles pour lesquelles il a du mépris. Pourquoi devoir se débarrasser de tout ça, Kieran ? Pourquoi n’aurait-il pas le droit ? Puis soudain fatigué, épuisé. Trop de choses qui se passent. Trop de choses qui s'entrechoquent.

— Et qu’est-ce tu vas faire ? Me torturer jusqu’à que je parle ?

Crache presque les mots alors qu'à l’intérieur c’est une anarchie totale.

— Ne te fatigues pas, je ne dirai rien. Alors va-t'en. Laisse-moi.

Par pitié.
Laisse-moi.

Non. Évidemment, comme si tu pouvais baisser les armes aussi facilement. Mais qu’est-ce que tu y gagnes, Kieran ? Qu’est-ce que ça t’apporte ? Il ne ressortira rien de bon à fouiller la vase, à vouloir balayer de la main la poussière qui cache le vrai portrait. Tu parles, tu t’acharnes, pourtant, il sait qu'à la seconde où tu découvriras son vrai visage, tu iras dégainer tes armes. Car tu vas au bout de ton travail et que le passé est une relique qui fait horreur à tous les briseruniens. Que sainte Antigone soit morte, mais que les traîtres Riegel vivent. Ah, c’est à vomir, n’est-ce pas ? Vous pensez tous pareil. Les nouvelles secouent, mais nous pleurons deux entités différentes, Kieran. Il n’y a que le mensonge, le jeu. Un jeu qui prend fin. Mais il est fatigué, Jasper, tu vois. Trop fatigué pour déclarer forfait. Il n’a pas besoin de tes jugements, Kieran, soudain ta tendresse le dégoûte, il en dégueulerait presque.

— Alors reste planté là comme un con.

Dans sa bouche, les insultes sont exceptionnelles, signe d’une perte de contrôle, d’un retour en arrière impossible. Pourtant tant attaché, Jasper, aux valeurs du passé. À l’éducation stricte des siens, du vocabulaire soutenu, de la droiture et de l'étiquette qui fait la différence entre les bons et les mauvais. Mais ses objectifs ne sont plus, ses ambitions ne sont que cendrées et entre la colère et la détresse, il s’est perdu, Jasper. Alors quand tu le retournes de force, c’est tout qui explose, le poing qui s’écrase sur la joue, autant pour te punir de la douleur que tu fais exploser dans ses côtes que pour te faire fuir puisque tu es un danger maintenant. Tu violes les promesses sacrées, Kieran. Tu violes la sainte règle du silence. Tu veux savoir. Tu n’as pas le droit. Notre amitié ne tient qu’à ce secret Kieran. On aime l’image avec laquelle on s’est présenté, pas les hommes vrais du passé.

— Des mots en l’air. Tu n’as aucune idée de la portée de tes promesses et de ce qu’elles impliquent. Tu m’imposes ton affection sans me connaître, tu te lances dans de belles tirades, mais tu le fais devant une image que tu t’es construite toi-même. La fidélité ça s’assume, Kieran, alors réfléchi s’y a deux fois avant de la promettre à quelqu’un.

Comme tous ces gens qui ont ployé le genou devant un idéal avant de retourner leur veste pour en embrasser un autre. Comme tous ces imbéciles qui en rêvant d’indépendance doivent aujourd’hui assumer la domination et les conséquences de la chute d’Antigone. Ô, ils vont payer. Il n’en doute pas, tu sais ? Ils vont tous payer avec leur allégeance trop facile, à imposer leurs espoirs, ces incapables, et au fond de lui, il y trouve une forme de justice. Égoïste que vous êtes à projeter sur les autres votre déni et les rejeter quand vous arrive en pleine face la douloureuse vérité. La vérité qui dit que nous sommes des hommes avant d’être des entités, qu’on a nos défauts fatales, nos traîtrises insupportables nous aussi. Toi, comme les autres, vous n’avez aucune idée du véritable sens du verbe engager. On meurt de ce mot, le savais-tu ? C’est un verbe contrat qui se change en malédiction.

— Je n’ai pas de compte à te rendre. Je ne cherche pas à savoir qui tu étais avant la guerre alors fait de même. Je suis Silas, je suis mercenaire et je suis fatigué.

De tout, littéralement de tout.

— Oui. Je suis fatigué. Et c’est tout ce que tu as à savoir.

Et ne cherche pas plus profond, parce que tu vas t’en mordre les doigts.

— Il y a déjà eu trop de morts, ne nous impose pas un nouveau deuil, s’il te plaît.

Le deuil de nous.
De nos mensonges.
De nos illusions.


HRP : hahaha je suis au fond. Vraiment. Il est terrible. Je suis désolée. Please pardonne-le

On tombe, c’est une chute libre infinie à laquelle on s’adonne depuis des années déjà. Rêvant du moment, on se fracassera au sol, rêvant qu’il arrive avant qu’on perde totalement la volonté d’en finir. Et il a envie de sourire, Jasper. Un sourire plein de colère, de ressentiments. Parce que vous faites la paire, en effet. Parce qu’il sait que le tableau est pathétique. Mais parce qu’il sait surtout que viendront rapidement la honte et les regrets. Que la lassitude ne tiendra pas éternellement face au poids d’une éducation stricte où le suicide est une infamie et un aveu de faiblesse. Il ne tiendra pas face aux souvenirs des ordres, des promesses qu’on a faite dans une vie qui n’est plus la nôtre, qui est déjà loin. Mais les promesses restent qu’importent les changements, c’est là tout leur intérêt. Alors il a envie de sourire, Jasper, parce qu'en l’instant, il est encore las. Parce Qu'en l'instant il est encore anesthésié et que c’est peut-être la première fois qu’il se sent aussi bien. Alors pour le temps qu’il lui reste à n’en avoir cure de rien, il va être égoïste, Kieran.

Et tu craches tes mots, tu craches tes reproches, tu craches tes faiblesses. Comme il les partage, Kieran, tu n’as pas idée. Comme elles font écho. Et tu as raison. Jasper est un bloc de glace qui se refuse à fondre. Sa réelle identité est un secret inavouable, car il a trop gros à jouer. Et l’époque où il pouvait dire la vérité lui manque, mais il accepte que cette époque ne serait plus. Nous avons grandi. L’adolescence est une perte de l'innocence, il aimait cette phrase. Il fallait à présent être grand et jouer avec leurs règles. Des règles faites de mensonges et de non-dits. Et quand tu l’agrippes, que tu hurles qu’on te fait atrocement souffrir il ne peut que te fixer d’un regard presque mort, Jasper. Il le sait. Il a même l’audace de l’assumer. Il ne peut tout simplement pas, tu vois ? Même pour toi, il ne peut pas. Même si dans son cœur ton nom sonne avec ami. Il ne peut pas. Pas maintenant. Pas aujourd’hui. Il faudra attendre des mois encore avant qu’on échange nos vrais noms.

— Alors ne me demande pas de te révéler ce secret-là.

Le regard ferme quand il décolle ton poing du mur pour venir nonchalamment y poser un mouchoir blanc.

— Ne cherche pas à savoir qui j’étais, ni ce qui m’a poussé à vouloir partir. Si tu veux que cette amitié perdure, musèle ta curiosité.

Un soupir alors que les côtes font mal, que la douleur anesthésie le cœur à défaut d'anesthésier le corps. Pourtant, il ose balancer quelques mots, Jasper.

— Moi aussi, j’en ai assez de perdre ce qui m’est cher. Alors ne cherche pas à savoir, s’il te plaît. Ne me donne pas une bonne raison de fuir, mon ami.