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Calamité, c’est le fléau invisible, celui caché sous la peau malgré les airs impassibles - esclave des émotions, des sentiments, on fait face aux révélations avec un stoïcisme qui ferait pâlir les grands noms d’Athènes, de Zénon à Epictète. Imperturbable, flegmatique, stoïque, impavide, si dans la Cour des grands, le chaloupement de nos pas ne semble pas avoir perdu de sa cadence, c’est la fièvre maligne, qui accable le cheminement de nos tourments quand l’idée nous prend de se délaisser de la tension.

De elle à toi, de toi à elle, tu n’attends pas, c’est le pas de la porte à peine passé que déjà, s'enchaînent les baisers volés et la rudesse des mains avides du mal, du faire mal, de douleur et du pire - car elle pouvait en être la cause, la conséquence, elle pouvait être ce défouloir affligeant, terrible et malsain, dans lequel tu te complaisais sans concession.

Ode à l’amour déséquilibré, aux passions obscènes, ça veut les ongles sous la peau, les dents dans la chair, ça espère donner les derniers souffles et se perdre dans l’autre, comme dans une bataille des corps dont le seul gagnant, serait celui qui cesserait de respirer - Ah. Les draps qui accueillent la profusion de la haine et le surplus de l’adoration éhontée, de ses sentiments étriqués, malformés ; c’est l’apothéose de la perversion.

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Là, au dessus d’elle, les corps allongés, la paume qui se fait support à la tête, tu contemples ta création crépusculaire du bout des ongles, qui glissent et reglissent sur sa joue, en spirales amoureuses, honteuses, jusqu’à, parfois, accrocher les cheveux épuré de la pécheresse sublimée par la putride accalmie après les joies de vos afflictions.

Silence - ça, se regarde, s’observe et, alors, démon souriant, on lui souffle tout bas, comme un murmure, comme un chuchotement, comme vil serpent :

— J’aurai presque espéré que tu ne survives pas à cette nuit là.

Et délicat
ça mord ses lèvres
en espérant y plonger dedans

à sang.

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Ode à la nuit qu’est Nyx sur le pas de la porte ; avant même de tirer le battant, Ambroise sait déjà que c’est lui, là, dehors, elle le sait, elle le sent – et telle une damnée, impossible de ne pas ouvrir au Roi de ses Enfers personnels – alors sa silhouette élancée se découpe au-dessus d’elle dans les ombres alambiquées de la nuit et de ses propres ténèbres. Ah, la bouche meurt de se délivrer du venin que provoque la simple vue du briserunien ; mais c’est que ses lèvres sont déjà sur elle et s’oublie alors la haine – non, explose la haine pour se mélanger, sans résister, au désir de l'autre tout entier.

Alors on se perd sans réfléchir – encore une fois – dans les affres de cette doucereuse toxicité ; à elle, à lui, à eux, bataille interminable entre la volonté de blesser et celle d’assouvir la luxure enflammée. Nyx entraîne à nouveau dans le néant du nous et elle y plonge sans s’embarrasser de pensées raisonnées – on cherche la chaleur de son corps contre la froideur des mots, parce que derrière les lèvres prisonnières, ah, ce qu’elle aimerait lui dire sa façon de penser.

Alors à la place c’est le défoulement de l’être dans cette invitation au pire de soi, et sans pudeur, elle lui donne tout ce qu’elle a. Jusqu’à la délivrance finale des âmes éperdues – alors firmaments oubliés ; ensemble, c’est au purgatoire qu’ils se sont retrouvés.



Êtres déchargés, c’est soudainement la complaisance de l’après-eux – l’après-rien – on se prend à rester là, prostrée, à se demander encore une fois

pourquoi ?

alors que ses doigts brûlent l’épiderme – sensibilité au moindre de ses touchers, incapable de décider si c’est de l’ordre du dépravé ou de l’aimé. Les orbes viennent trouver son visage ; définitivement éphèbe, du regard décomplexé de l’amant jusqu’au sourire douloureusement victorieux, et c’est l’envie de le gifler contre celle de l’embrasser.

Puis la parole s’élève à peine, suivie du vil contact tentateur – on penche pour le gifler, sans hésiter – mais en réponse à cette confession faussement affligée, c’est les lèvres finalement libérées qui se mettent à asséner :

— Ravie de l’apprendre. J’ai moi-même prié les Arcanes pour te compter parmi les victimes…

Après tout, au jeu du faire mal, Ambroise aussi sait user de ses mots.

— … Manque de chance, toi et moi connaissons l'ampleur de ton instinct de survie.